TITULO
de la cronica

El reloj de la plaza central marca las seis de la tarde, pero el tiempo aquí se mide de otra manera: en el ruido de los motores que vuelven a rugir y en el murmullo de una multitud que se niega a perder su espacio. La avenida principal, que durante meses pareció el escenario de una película postapocalíptica, ha recuperado su pulso. Hoy, el asfalto no es un desierto gris; es un hormiguero de vidas cruzadas.

Don Manuel limpia el mostrador de su cafetería con la parsimonia de quien ha visto pasar demasiadas tormentas. El vapor de la máquina de café espeso dibuja siluetas en el vidrio empañado. «Hubo días en que solo venían las palomas», dice, mientras clava la mirada en la esquina donde un músico callejero afina un violín desgastado. El sonido de las cuerdas, un vals melancólico y un poco desafinado, compite con el bocinazo de los taxis amarillos que se amontonan en el semáforo. La música gana por momentos.